Сидишь на балконе, слушаешь предгрозовой ветер, весь такой непричесанный и ощущаешь свое родство с поколениями китайских крестьян. И с монахами на всякий случай.
Или еще с кем похуже.
Весь из себя совершенномудрый. Вдали какая-то гора со столетними соснами (не спрашивайте откуда в подмосковье гора), в них ветер и шумит.
И мир такой осмысленный и тяжелый.
Семь лет завариваю чай, никогда никакого родства с Китаем не ощущала.
Ужас.
Даже моцареллы не хочется.
