December 24th, 2004

(no subject)

На сайте Марата Гельмана есть дивный ресурс "Библиотека Менина" авторства Макса Фрая.
Такое специальное место для потерявшихся сюжетов, пришедших в голову не к тому автору, который попросту не может воплотить пришедшую в голову идею рассказа. То ли по неумению, то ли потому что идеология с внутренним миром не согласуется, то ли по причине банальной лени.

Для меня, которая совсем не чукча-писатель, это своеобразная игра - я собираю кусочки несуществующих историй, безжалостно препарируя чужие тексты.
У самого Фрая в "Книге для таких как я" попадался сюжет про человека, который искал в книгах послание от Бога или какой-нибудь другой Высшей Силы. Начал с мистическо-эзотерической литературы, потом стал видеть их везде. В финале решил, что оно того не стоит, после чего уничтожил свою домашнюю библиотеку и поклялся книг больше в руки не брать.
Заканчивать эпилог романа полагалось фразой: "но каждый раз, когда он читал утреннюю газету, на его губах блуждала рассеянная улыбка".
Точно не помню, но как-то так.

У mor77 В ЖЖ лежит текст, первый абзац которого вполне мог бы стать кульминационным моментом подобного рассказа. Или просто развязкой.

    Она взяла и сбросила с полки все книги.
    Взяла и отогнула обложку первой назад, глядя на вздрогнувшие, лишенные защиты страницы равнодушно, тускло и деловито, - так, что хотелось отвернуться. Они пружинили плотностью покрытой чужими словами бумаги. Обложка скрипнула. Она знала, что там, внутри, просто настала пора совершить святотатство. Резко вырвала горсть страниц, откинула их, еще и еще, превращая книгу в уродливый шмат бумаги, впечатавшийся в скрипучую обложку. Как вырванное крыло, покрытое кровью неровных остатков букв. Комната быстро заполнилась трупами до отказа.

Это так... пример.
Можете считать, что подобным образом я развлекаюсь долгими зимними вечерами, когда фотоаппарат отказывается работать.

(no subject)

Образовалось коммьюнити ru_childfree.
Мерзость какая. Памяти Бобруйска, ага. Только тут еще внешне заточено под что-то интеллектуальное.

Мне не мешают дети в общественных местах. Вообще. Даже если орут во всю глотку. Мне их обычно просто становится жалко.
Еще мне не мешают птицы, пьяная шпана под окном, сигнализация машин и прочие городские звуки. Даже спать. И медитировать тоже.
Мне не мешают люди, слишком высоко ставящие детей в собственной системе ценностей. Не каждый день общаюсь, в конце-концов.
Мне вообще очень многое не мешает совсем.

Есть отдельные персонажи, чей голос вызывает у меня ту же реакцию, что и скрип металла по стеклу. И я, естественно, стараюсь быть от них подальше.
Но при этом я прекрасно понимаю, что это мои личные проблемы - психические или физиологические.
И если я и имею право сливать раздражение по этому поводу куда-либо, то оно должно быть обращено на себя же. Или на мое конретное качество так остро воспринимать некоторые звуки.

Раздражение - оно внутри меня.
И только.
И никто, кроме меня самой, в этом не виноват.

Dixi.

Update: Все-таки нифига не dixi. Это можно и по-другому выполнить.
Я не люблю злобу, бесцельно направленную в пространство.
Я вообще не люблю злобу.
Разве только "веселую злость" и спортивный азарт, к которому n-ная порция негатива якобы примешивается. Сама не знаю, не пробовала.
И когда я вижу, что, в общем-то, замечательные люди, такой фигней страдают, становится мерзко.