February 1st, 2005

(no subject)

Когда очень долго не хочешь делать что-то нужное (причем, не абстрактно, а именно тебе нужное), высшие силы в лице собственного же подсознания, решают помочь.
Вчера я искала плеер. Тот, который мелкий и с флэш-памятью, на которую полагается закачивать mp3, ибо сидюковый сдох давно.
Плеер найден не был, поэтому пришлось устроить генеральную уборку. Не проводилось сие уже года два.
Схема такая - вынимаем из шкафа выдвижной ящик, достаем оттуда все хрупкое и тяжелое, переворачиваем ящик. Из этой кучи извлекаем то, что покажется нужным, кучу разгребаем, выковыриваем еще что-то, остальное выкидываем. Вытираем пыль, ставим ящик на место, складываем туда оставшееся, вытаскиваем другой. Повторяем.
Так я за три часа убрала все в пределах одной комнаты. Вообще все. Даже подвинула то, что можно было подвинуть.
Заодно нашла кучу коробочек, не вскрывавшихся со времен последних двух переездов. Радостно поковырялась.
Кучу всего невыполненного вспомнила

Финалом, разумеется, было обнаружение плеера.
Он лежал в коробке из-под песочных часов, которую я собралась выкидывать, но вовремя обнаружила, что та несколько тяжеловата для пустой.

У меня когда-то был редкой красоты молочный опал. Я таких больше не видела, он ничего общего не имел с той тусклой дрянью, которую обычно продают.
Я его потеряла через несколько дней после покупки.
Думаю, он до сих пор лежит в какой-нибудь коробочке.
Или был вместе с этой коробочкой выкинут.


В последнее время напоминаю себе какого-нибудь комедийного персонажа. Что со мной ни случается, все смешно и к лучшему.
И это есть хорошо, потому что есть вообще хорошо, а в обычных серьезных фильмах гавриков вроде меня обычно убивают.

Дочитала "Имя розы".

Первый раз вижу, чтобы правильная концовка была плохой.
Плохой в моем понимании, конечно. В общественном понимании почти любая правильная концовка не есть хэппиэнд.

Подробную рецензию, наверное, писать не буду. Не хочу поганить настолько замечательную книжку собственными идеями по поводу.
"Маятник" мне понравился больше, он замысловатее.

Но разговор Вильгельма и Хорхе о смехе и божественном... Если бы не он, это была бы книга абсолютно и полностью для мозгов, а не для души, равно как и "Маятник Фуко".
В моем случае, конечно.

О том же.

Меня обычно раздражает в книгах рассказчик, который все знает, все понимает, зацикливается на описаниях, а иногда и вовсе на морали. Книга получается неживой.
Совсем другое дело, когда рассказчик - обычный человек. Даже чересчур обычный. И когда приходится восстанавливать картину мира, по кусочкам, пропущенным через призму чужого восприятия, совершенно тебе чуждого.

Я могу часами рассуждать о том, за что люблю Умберто Эко. :)