September 17th, 2020

spring mist

Mother Atlantic

Четыре дня в горах и болотах что-то замечательное делают с головой. Я даже опять могу ей пользоваться.

Если забраться достаточно высоко, вместо местного ветра слышен ветер с Атлантики. Он пахнет холодом, расстояниями, медузами и вечной весной. И сбивает с ног, конечно же.
Сложно описать эйфорию, которая наступает от столкновения с подобным. Очень давно читала рассказ девушки, которую затянуло в грозовое облако на параплане и, наверное, начинаю его наконец понимать. "You cannot imagine the power." - говорила она.

И совершенно особенное чувство испытываешь, уже вернувшись в Дублин и видя на улицах туман. Ты знаешь откуда он пришёл, ты видел как его несло на остров.
Возможно, мой роман с Ирландией - на самом деле роман с Атлантическим океаном.

Фото, тем более пасмурные, не способны передать даже близко, конечно.



spring mist

(no subject)



Очень старое тисовое дерево во дворе развалин францисканского аббатства. Оно было до аббатства и осталось после.
По руинам ходят немногочисленные туристы и проверяют акустику, распевая всякую очаровательную чушь.

Мой внутренний язычник ликует. Долой этот ваш антропоцентризм.
И отдельно прекрасно то, что это именно тис.